Tenho 29 anos.
Dizia que nunca jamais animais dormiriam na minha cama e agora deixo que duas gatas peludas e cada vez mais gordas durmam encostadas à minha cabeça, apoiadas no meu pescoço.
Tenho 29 anos.
E sinto-me com 9. Dizia que viver longe dos meus pais não me custaria nada. E agora passei a sentir falta deles. Genuína falta de os ver e de os abraçar pelo menos uma vez por semana. Pronto, depois passa-me, claro. E gosto de voltar para a minha casa. Mas se não tenho aquele cheiro a casa, aquele conforto a lar, ao lar onde tomavam conta de nós em pequeninos, começo a flipar.
Tenho 29 anos.
E estou cada vez mais nhó nhó.
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